DEBUSSY O LAS ENTRAÑAS
DE UN FAUNO
¿Y si fuéramos música que pasa
como vuelan las
aves en la noche,
como traspasan
la tierra
las vides
proclamándose en silencio?
Sólo eso, música
de jardines
prohibidos.
Sólo eso, música
mojada,
de brasas y de
cimas
que no se han
conquistado.
A veces me
pregunto,
clavado en el
violín
húmedo de la
noche,
qué origen
soportamos,
qué desierto de
luz
se muestra en
estas notas;
qué abismo nos augura
este deleite de
esfera suspendida.
*Poema antiguo, guardado en el sol de la oscuridad.
