Hacia lo incierto. Breves semblanzas.

SENTIR y pensar en una misma expresión, la poesía como forma de sabiduría hacia lo velado.

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Acabamos siendo el afán de armonía que contemplamos.

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Respiración y ser, ritmo y concordia de la palabra en la vida.

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La poesía agota el campo de lo posible.

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Puede que la creación poética no sea más que "el flujo" que describía Plotino al hablar de la unidad órfica: todo va hacia todo, ni se oye ni se siente pero todo es certeza y unidad.

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Se abre la vida hacia lo incierto cuando la palabra poética se abre hacia la luz, a la raíz del tiempo.

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La simple plenitud de ser en la respiración del mundo.

Apuntes al natural para su posterior comprensión

TRATA uno de escribir en un cuaderno, a mano, lo que sucede, lo que en apariencia va sucediendo a los ojos como natural o cotidiano. Desde hace años, unos trece, no hemos dejado de escribir casi a diario, de escribir las lecturas, las ideas, los sucesos, incluso de explorar la palabra creativa en distintas formas. Puede que todo ello no sea más que una búsqueda de la propia "voz" entre las voces que han ido forjando las lecturas, un intento de encontrar un eco, un resquicio, una reminiscencia de la individualidad, de lo propio entre el fenómeno polifónico de la lectura.   

Pero ese intento de búsqueda entre las músicas de otro van dejando una evidencia, no hay música de nadie, no hay canto individual, no existe el decir de un hombre solo. 

Un presente sin suceso

Está en ti antes de ser tú; y toda tu vida no es más que esa búsqueda.

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Para entonces vivir había sido ya un presente sin suceso.

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La desvaloración del conocimiento lleva a la negación del individuo.

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Con la brevedad se nombra una selección pero se piensa en la totalidad.

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Leer como estación de luz, como virtud inmóvil del inmenso ser.

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Necesito volver al sendero profundo de la soledad, a su música de oro y sus salmos de pureza, a la zancada viva de vivir. A poco que uno asoma al bullicio, a lo siniestro, acaba por confundir sus pasos. Lectura, silencio y soledad. Amor siempre.

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...volver a pisar la tierra del campo, encontrar el vuelo sinuoso del alba a los ojos, paso a paso reencontrar el sentido primero de todo, el silencio definitivo de la soledad, la aritmética perdida de la concordia en el centro indudable.Nos hallamos en todo sin ser nada.

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Confundir la naturaleza del conocimiento con el hallazgo del dato esa es luna de las controversias contemporáneas en educación.

La liturgia del tiempo

La liturgia del tiempo es la pausa infinita.

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En la búsqueda de la armonía se suceden los contrarios y estos deberían darnos mayor uniformidad y convicción, fidelidad suprema a pesar de los vaivenes y desequilibrios eventuales. En esa contrariedad reside la firmeza de la ética y la figuración de la templanza.

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La brevedad, en la palabra, es la selección y combinación esencial de lengua y pensamiento. Como tal esencia, reconcentra tantas significaciones y sentidos como lectores. Monodia sintáctica para una polifonía conceptual que arroja la ética del escritor sobre el ser y la palabra.

Lo sublime en el corazón

Lo sublime en el corazón se torna en belleza para la mente.

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Inmensidad: gruta invisible donde nacen ecos.

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Del olor de la noche, la humedad de tu cuerpo.

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Como lámina o túnica en la tierra cereal habitas en ti, todo tú, sin màs huella ni luz que el discurrir inexistente de tu vida.

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Sucede tu memoria en el campo de zafiro de la ausencia.

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En tanto que sucedes 
representas el sueño 
del azar infinito.

La luz en el breviario de la noche

La feliz tentación de estarse en uno sin ser nadie ni nunca.

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Henry David Thoreau en "Walden": "El símbolo de los antiguos se convierte en la expresión de los modernos".

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Leo en un volumen exquisito, "Los griegos y nosotros" de Ricardo Moreno Castillouna cita de Comte-Sponville: «Solo si somos culturalmente conservadores podemos ser políticamente progresistas».

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Inteligencia , «inter legere», leer entre líneas el suceso de todo en ti.

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La noche toda agolpada en el crujir de tus labios.

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Esta luz proclamada revela el perfil de tu ausencia.

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Unido a la inteligencia, saber escuchar es comprender.

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Contempla el mundo como si solo sucediera una vez: hallarás su permanencia.

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Todo aforismo es un ismo del aforo.

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Ni la función social de la edición, ni la crítica literaria ni siquiera la de los premios nacionales de literatura. Resulta que la autoedición va a ser más perspicaz que todo eso; y que conste que gran parte de lo que se publica en editoriales son autopublicaciones encubiertas.

Soñando la luz del fin

Tras un tiempo, reúno los "Matinales". Los leo como ramillete, de continuo, como haz fragmentario, retoco, enmiendo, releo. Con la paciencia orfebre vuelvo a su música aunque torpe y errática.

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Hacia la razón luminosa, qué bella la lectura de Boecio, "Consolación de Filosofía", Libro V, 6: "Eleva tu espíritu que no se hunda en la tierra tu inteligencia con el peso de la materia, que no quede por debajo de tu cuerpo, mientras él camina erguido"

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Recuperar la contemplación y modelar el pensamiento son afluentes que dimanan de la lectura pero no de cualquier texto. Leer es descifrarte en la palabra del otro; perseguirte hasta el centro indudable como sombra o rapaz.

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Con el otoño siempre vuelvo a Boecio y a Marco Aurelio. Al "Ager Calvetianus", en el año 524, ensoñando a Boecio en prisión; y al Libro II de Marco Aurelio, escrito junto al Danubio, en el que leemos: "[…] Y nada es malo si es conforme a la naturaleza".

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Hay quien dice una cosa y obra de otra, quien expresa una idea de la literatura y luego desarrolla la contraria; sin embargo, lo siniestro en literatura ni es paradoja humana ni confusión eventual, es vanagloria y ego, notoria ambición de la nada. Silencio y soledad.

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Deja uno de lado los saraos (pseudo)literarios, las capillas (pseudo) librescas, los cenáculos de (pseudo)poetas, los entornos editoriales, las llamadas a congresos, en definitiva, los aledaños de la literatura. Y vuelve uno al centro, a sí mismo, limpio, verdadero y en silencio.

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Pocas culturas como la grecorromana para comprender el sentido de lo "útil" en el campo de la «paideia», incluido el «ethos» como seres sociales, de la cultura que nos ha edificado y nos ha otorgado una identidad plural y humanística. Algunos siguen preguntándose por ignorancia.

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El tiempo es el gran paradigma del desasosiego; la eternidad, el sueño de la huida.

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Címbalo profundo que lates en la noche, vuelo torcal del salmo a la palabra.

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Hay poetas que renuncian a la tradición poética sin haberla leído; luego están los poetas, los que edifican su palabra en la esencia expresiva del ayer clarividente. Hermosa reminiscencia de Séneca en Quevedo: "Qué lo que todos les quitaste sola/te puedan a ti sola quitar todos."

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Oh, poetas de este tiempo, bardos y aedas del día, gustadores del vocerío y la lección vacía, escuchad a Quevedo: [...] " Nada que, siendo, es poco, y será nada/ en poco tiempo, que ambiciosa olvida,/ pues de la vanidad mal persuadida/ anhela duración, tierra animada." [...]

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Con Quevedo, en esos versos cristalinos de la soledad desde la atalaya en que se contempla el mundo: [...] "La confusión inunda el alma mía; mi corazón es reino del espanto"

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En la noche, la figura de la memoria adquiere el fulgor de una luminaria; y, en esa edificación de lo que fuimos, de lo que narramos haber sido, entiende uno que no fue nada.