A VECES todo es recogimiento.

CENTELLEANTE, la literatura es el espacio en que se encuentran la voluntad estética y la armonía del lenguaje. 

El escritor atrapa, en pequeñas esencias sonoras, el encuentro en lo concreto y lo abstracto, lo individual y colectivo, testifica la manifestación de lo universal en la figuración individual. 

LAS realidades adquieren la dimensión que cada cual quiera otorgarle. 

TODO parece que ya no fuera a volver nunca.

CADA DÍA, a más bullicio, más bóveda interna. 

SOPORTO mal los acontecimientos rutinarios, esos que me llenan de estupor cuando presiento la estulticia. 

Vivir, vivir a pulso, airadamente morir sin citar desde el estribo.

Escuchaba esta tarde a Mozart, pandémica vitalidad. 

Frases fosilizadas, refranes consabidos, repetición de expresiones sin sentido, tópicos a borbotones...qué tristeza la de convivir con quien no se quiere. 

ESCRIBIR y soñar, sucesiones en la memoria:
somos siendo escurridizas sombras en una línea que es círculo;
la noche es siempre joven en los ojos desnudos;
sin fin el mar provoca un afán y una nostalgia profundos.

Escribir y morir en ello, soñar acaso:
destejer el universo olvidando al universo;
ser palabra o alguien al final del sueño de la vida;
trazar con las palabras el círculo del suceso continuo.

Escribir y soñar y ser uno mismo
en todo, en cada peregrinaje del viento,
en cada suceso del mar, en cada pupila del fuego
en el estallido de la tierra al paso de nuestro cuerpo.    

Todas las cosas en su nada eterna.

"LA idoneidad es la perfección estilística que se consigue cuando uno construye una obra ateniéndose fielmente a unos principios", manifestaba Vitruvio al referirse a los constructores dionisíacos y al principio de idoneidad.  

A VECES, en el recogimiento, en silencio, puede uno comprender los sermones de la luz.

  

Más allá de la noche, del sonido oculto del cosmos, más allá de la tierra, del fuego de esta noche de solsticio late la sustancia.  

Toda posesión de un conocimiento lleva implícita su práctica, por lo que un poeta que no ejecuta la palabra poética del centro indudable a sabiendas, va en contra de las fuerzas naturales. 

LA SOMBRA de la muerte y de la angustia vital están presentes en el hombre de luz.

No basta que sean bellos los poemas: deben ser arte poética.

Dice Horacio: "Escritor, sigue la tradición o crea algo con coherencia".

"Los labios de la sabiduría permanecen cerrados, excepto para el oído capaz de comprender",

TÚ, belleza, contienes los misterios
ocultos e invisibles a los ojos,
mas suenas por de dentro, como larva
[...]

Escribir, escribir como el sonido

de una rueca incesante que eterniza

lo que resta del paso de tu vida.

Como un sueño metódico no somos 

nada tan vivamente en este mundo,

nada de ti, de quien soñaste ser,

de aquel del que tan solo reconoces

una imagen perdida para siempre. 

 Solo el canto consagra y celebra

la belleza escondida de las horas

y en ella se proclama una verdad

que ha de quedar tan pura a los oídos

que nunca escucharás tu voz en ella.

De todos los contornos de la noche,

de todos sus confines, anchos mares

naufragados sin cuerpo y sin medida,

de todas las palabras de la oculta

armonía de flautas de siringa,

[...]

57 98827 955 6599 7958 727 485627 42 655589 59757

TANTA más irrealidad, tanta más soledad.

La soledad deja de ser un atributo del ser cuando este no existe.

La poesía que gusta a un contemporáneo contiene falsedad.

Oigo la vida en el diáfano lago de la inexistencia.

Es el momento de todas las revelaciones.

“ARTE o natura nunca te mostraron

mayor placer[…]”

Pertenecen al “Canto XXXI”  de Paraíso, de Dante, el canto de la fascinación. Es el instante en que aparece Beatriz y desaparece Virgilio; quizás, el momento en que desaparece la razón y comienza la revelación a funcionar. El lector acaba de desnudarse tras el itinerario de lectura que ha ido leyendo. En este punto, más que en ningún otro, como sucede en pocos libros, se ha producido la transformación del lector, de la oscuridad, a la claridad. Las palabras han dejado de ser lo que son para el lector. Todo se ha transmutado en un tablero de símbolos en que leer es ya una música secreta. Como si tuviéramos en las manos una flauta de siringa, tan solo nos queda escuchar y avivar el ánimo, leer y silenciarse como un árbol con las raíces hacia lo interno. Ni el artificio, ni lo natural son realidades válidas para establecerse en ese mundo nonato, entonces, ¡qué somos nosotros mismos en esas realidades, en ese “resplandor de viva luz eterna”?

UN poema muestra la lucha, la armonía indefinible, entre lo que mencionan  y lo que son.

LA INFANCIA resguarda para la memoria el curso de todos lo secretos. Confabulado, tendrás que escuchar la música concorde en ti mismo. Solo tú. Con tus propias manos deberás moldear la estatua inamovible y rígida de tu muerte. 

¿CUÁL  es el lugar de la inteligencia en todo esto? Esta pregunta, pronunciada por Job en plena desolación, la he convertido en una prerrogativa personal. Tomar consciencia de uno mismo y del mundo que lo rodea arroja la capacidad de establecer cartografías mentales y temporales en nuestra memoria. En ellas he querido ver lo que no vi; evidenciar lo que nunca antes había sentido. Vivir, si acaso, la vida desnuda.
Como un bostezo contenido, que se originara en el centro del estómago y todo lo detuviera, la respiración y la pausa lo toman todo. Se acompasa el mundo a la lentitud de la respiración y a la apertura hacia lo incierto, como deseaba Hölderlin.  Aquí un hombre simple. 

EL PLACER en el hombre culmina en el acto de pensar. Con el tiempo, las sensaciones, las enérgicas elucubraciones de los sentidos, van dando cabida al acto de pensar como la forma plena de estar y ser en el mundo. 

  

Un y dos y tres...anaclusa, ¿la vida?

LA gratitud es una doncella inconmensurable que nos da su mano transparente aun sin percibir el furor de su cuerpo.