UN desfiladero de sensaciones contrarias; estación, unidad, reencuentro. Medianas vibraciones en el tuétano, altas luces bajo los pies; ausencia de verbos en el relato -pues la luz carece de relato vivo-; sustancia nominada: la poesía.
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Recuerdo ahora el paseo por los Jardines de Boboli aquella tarde taimada de restellos y de atardeceres. Llovía, inusualmente, lluvia sobre las frescas y aromáticas hierbas que, por entonces, estaban dormitando la sequedad de sus cuerpos. Recuerdo cada paso, cada pulsación sobre la tierra, como si estuviéramos ahora allí, los dos, atravesando un dédalo.
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De los que muestran sus renuncias en la vida no me creo nada. La renuncia a todo es precisamente la estela insonora de la soledad y de lo invisible. Esa renuncia es música y polifonía para una sola voz ya diluida, cuyo eco dejó de estar.
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Ni antes eras ni ahora eres.
